L’INVENZIONE DELLA MADRE di Marco Peano, recensione

Il delicato e convincente esordio narrativo di Marco Peano: L’invenzione della madre

Quando ho saputo della pubblicazione per minimum fax dell’Invenzione della madre di Marco Peano, editor Einaudi, sono rimasto sorpreso e mi sono chiesto se dopo La luce prima fosse possibile scrivere un altro romanzo incentrato sull’agonia di una madre e sul perdurare del legame con suo figlio, se Emanuele Tonon non avesse già esaurito la possibilità di raccontare il dolore e l’amore nelle loro forme più pure e laceranti. Invece è come se i due romanzi finiscano per comporre un dittico.
Nella Luce prima la narrazione è in prima persona, in un tempo contiguo alla perdita che rende il dolore un’eruzione incontrollabile, intima e struggente; nell’Invenzione della madre la storia è in terza persona e la morte del genitore risale agli inizi del 2006, dunque è come se chi racconta abbia recuperato la lucidità per ripercorrere quel tempo di sofferenza ed esaltazione (per ogni istante ancora condiviso, per ogni gesto carico di significanza) e abbia ormai acquisito la consapevolezza che l’esclusività di una simile esperienza è mendace, ma anche che, a dispetto di quanto si creda, «si è orfani una volta e per sempre».
Il romanzo di Peano rifugge dal patetismo e rintraccia con delicata e inflessibile sincerità quanto di universale vi è nell’esperienza privata del lutto. La stessa struttura dell’Invenzione della madre sembra indicare questo percorso nella tripartizione della materia narrativa: Mattia, Mentre, Mamma – tre titoli che iniziano per emme. «La prima emissione vocale dotata di senso, nel corso della vita umana, spesso è quella che serve a chiamare la madre. I neonati con un verso creano il loro mondo […]. La lettera emme, dunque, è quella che di solito si impara a pronunciare per prima»; è anche, però, l’iniziale di malattia, di morte, di mondo: la morte di una madre impone una nuova nascita, costringe a reinventare il proprio stare al mondo; è quanto accade nell’Invenzione della madre. Marco Peano cerca di stabilire nell’esistenza del suo protagonista la traiettoria di un dopo che non vuole e non può scindersi dal prima; poco importa sapere se Mattia sia un alter ego dell’autore – ma ci sono immagini ed episodi che solo chi ha vissuto può rivelare –, quel che conta è l’abilità di quest’ultimo nel ricostruire la storia di un ragazzo che, insieme alla fidanzata e al padre, scorta la mamma verso gli ultimi istanti di vita e insieme cerca di mettere al sicuro ogni momento condiviso: «Persino i ricordi peggiori, quelli di cui Mattia si vergogna, sono da salvare»; e una cinquantina di pagine dopo: «Mattia è diventato una videocamera di carne e sangue che registra incessantemente la madre». Si accorgerà però che inevitabilmente «sotto i suoi strati di pelle, nell’impasto di carne e sangue di cui è fatto, all’interno di quell’impalcatura così fragile e perfetta che chiamiamo corpo, c’è lei». E allora, constatata la sua permanenza in lui, Mattia potrà finalmente fare anche i conti con se stesso e con il proprio futuro.
Ci sarebbe anche da sottolineare l’abilità di Peano nel riferire le piccole ipocrisie e le attenzioni della gente di paese (il romanzo è ambientato nella provincia torinese), da rilevare la presenza continua di riferimenti cinematografici (del resto, Mattia aspira a lavorare nel cinema, sebbene sia finito a fare il commesso in una videoteca), da spendere qualche parola sulla costruzione franta eppure armonica dei brevi capitoli (generalmente di due o tre pagine), sulla continua ed efficace alternanza dei piani temporali, sul ricorso da parte del protagonista alla terminologia medica per esorcizzare e poter esprimere quanto non può che rimanere insondabile. Ma quel che conta non sono gli ingredienti di un farmaco, bensì il suo potere salvifico, e in questo caso letterario.

Segnalo anche questa bella recensione di Alessandro Garigliano pubblicata ieri su Nazione Indiana:
http://www.nazioneindiana.com/2015/02/04/la-creazione-del-lutto/